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1933年11月，江西信丰县的山林被南国冬日的湿冷裹得密不透风。夜色如墨，硝烟混着血腥气压过草木香，零星枪声像淬毒的针，时不时扎破寂静——这片土地上的追猎，正往骨头里钻。
痛！像是后脑勺被石碾子反复轧过，太阳穴突突跳着，每一下都扯着天灵盖疼。浑身骨头像散了架再硬拼起来，尤其是左肩，火烧火燎的，仿佛刚被灶膛里的烙铁蹭过。
“我……实验室炸了？不对……”
林烽想睁眼，眼皮重得像粘了铅。记忆碎片在脑子里撞得生疼：现代化实验室的白大褂、学生们记笔记的笔尖、高速轴承的疲劳曲线……这些熟稔的画面刚冒头，就被另一股滚烫的洪流冲得稀碎——土窑里的铁腥味、震耳的呐喊、呼啸的子弹，还有一张张黄瘦却攥紧拳头的脸。
两种人生在颅腔里掐架，胃里翻江倒海，喉咙里涌着铁锈味。
“哎！林顾问！你睁眼了？我的娘咧！你再闭着眼，老子都要给你烧纸钱了！”
一个大嗓门在耳边炸响，带着大别山南麓的粗粝调子，像劈柴的斧头，暂时劈开了脑子里的混沌。同时，一只粗糙的大手托住他的后颈，掌心沾着泥土和火药渣，动作却轻得像怕碰碎瓷碗，跟那嗓门的糙劲完全对不上。
林烽总算掀开眼皮，模糊的视野慢慢聚焦，先撞进眼里的是张胡子拉碴的大脸——方脸盘，黑皮肤，嘴唇裂着干皮，唯独一双眼瞪得像铜铃，昏暗中也透着股“天老大我老二”的彪悍，头上那顶灰布军帽皱巴巴的，明显大了一圈，身上军装沾着泥和发黑的血渍，破洞处露着冻得发红的胳膊。
“你……谁？”林烽的声音干得像砂纸磨过，下意识用了二十一世纪的普通话。
“谁？你小子让流弹崩糊涂了？”汉子愣了愣，嗓门又提了八度，震得林烽耳朵嗡嗡响，手却没停，从腰间解下磨亮的铝水壶，壶盖边缘都磨出了毛边，“老子李云龙！红一军团新编新一团的连长！快，抿口水！慢点咽，别呛着！”
冰凉的水带着土腥味滑进喉咙，林烽借着那股刺激清醒了些，刚要开口，就被李云龙劈头盖脸训：“你个文绉绉的书生，不在队伍后头画图，往前凑啥热闹？挨了颗流弹算你命大！就擦着头皮过去，再偏一指甲盖，老子要带人掀了那狗日的白狗子的师部！”
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